Son pequeños, pero tienen cabeza, al menos para el pelo.

Uno de ellos de nervios en un manojo, que no suelta, que lo tiene bien sujeto a su ira, que no sabe de bien de ojo, que patina que juega que salta, que no se si es primo o prima. Está en una edad, que dicen que es peligrosa, yo en cambio para mi desigualdad, diré que es una época, como decirlo... ¿magrosa? si, es como tanta cosa, que se queda en poca, pero es vino y frenesí.
El otro, que no sabe aún lo que es fumar, y en otro modo, coge su moto, si se le puede llamar así, e investiga lo que no quiere sumar. Coge el muy cabrón, y me dice, que si no le voy a escribir yo a él una maldita canción, ¿que para qué?, si no sabes leer, la letrita grande, y en otro lugar, sabes cocinar, las mas pequeña, y la más grande familia que os llevo en el corazón.

Os quiero primos, sois tan tontos, que me río de mi, con vosotros.