¿Quieres que te cuente un cuento, Mo?

Se apagó. Siempre se esconde mi mechero, cuando lo busco. Se que ahora viene el pero, que ya se ha ido, así de a gusto, como un arbusto, como se suele decir. Que fácil es. Contar hasta 3, sin pasar por el te crees, que impar. Fotos de un cajón, que huelen a tu pelo, canciones colgadas del ropero, en el tercero está mi corazón. Entonces vomité, fue asqueroso. Entonces olvidé, que no era todo tan hermoso. Malditas setas, que no se si son ellas, vale que no lo sepas, pero no son tus piernas tus únicas bellezas. Volví a vomitar. Esta vez sin amar. Fue tal follaje... y tan astuto, que cuando murió su luto, él estaba de viaje, por el fondo de tu equipaje. Te dejaste las ganas de mi, en el tercer cajón, vaya mierda que perdí, las ganas de montar un follón. Es así. Tan frío como ella misma, al lado de lo que es su sombra, que configuran tal prisma, que no se cual de las dos más me asombra. Que verano. Madre del espíritu santo. Te bese la mano. Por no chupar ya tanto. Loca la volvió el ladrido, que el gato le susurró, que no es pan comido, lo que se lo curró. Así es, Mo esta vez.